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A morte é uma professora silenciosa, mas implacável. Ela não avisa quando chegará, nem pede permissão para nos tirar o chão. Por anos, vivi como um espectador da minha própria existência, correndo contra o relógio em uma maratona corporativa que, ironicamente, me afastava daquilo que eu tentava proteger: o futuro da minha família.

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Meu nome é Douglas B. Coimbra e, se você chegou até aqui, talvez sinta que a vida tem exigido mais de você do que o tempo permite oferecer. Esta é a minha história, ou melhor, é o relato de como precisei morrer para finalmente aprender a viver.

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O Começo: O Valor do Trabalho e a Primeira Queda

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Nasci em Goiânia e fui criado em uma família simples, mas rica em valores. Vi meu pai trabalhar incansavelmente e minha mãe cuidar silenciosamente do caráter e da direção da nossa casa. Foi nesse ambiente que aprendi cedo o valor do trabalho como caminho.

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Aos 15 anos, entrei no Banco do Brasil como menor aprendiz. Usava uma camiseta azul simples cercado por homens engravatados, mas dentro de mim havia uma vontade gigante. Eu queria ser o primeiro da minha família a construir uma carreira sólida, ter independência e dar orgulho aos meus pais.

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Mas a vida não segue planos lineares. Aos 17 anos, meu corpo começou a falhar: cansaço extremo e perda rápida de peso. O diagnóstico veio como um corte seco: diabetes mellitus

tipo 1. Naquele momento, vi um dos meus maiores sonhos — seguir carreira na aeronáutica — deixar de ser possível. Foi a primeira vez que entendi que nem tudo depende do nosso esforço, e que Deus, às vezes, nos livra de caminhos que ainda não somos capazes de compreender. Segui em frente. Aprendi a conviver com a doença e mergulhei profundamente nos estudos e ao meu trabalho, seja ele qual fosse eu seria o melhor naquilo que fosse determinado. 

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Uma das motivações que fizeram-me voltar a escrever, foi saber que o Alzheimer consumia as memórias da minha avó, Jertulina Sardeiro Coimbra. Aos 86 anos, ela não só esquecia rostos ou nomes; ela perdia a própria história. Ver alguém que tanto amamos apagar-se lentamente — esquecendo de comer, de escovar os dentes, de reconhecer os filhos — é uma lição visceral sobre a nossa finitude. Percebi, então, que algumas pessoas morrem duas vezes: primeiro, quando perde sua identidade, suas memórias e sua história; depois, na despedida física. 

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Essa percepção plantou em mim uma semente de urgência desesperada. Se a memória era tão frágil, eu precisava construir algo indestrutível.

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Contudo, como um verdadeiro entusiasta da alta performance e movido por uma necessidade quase patológica de ser útil e reconhecido, tentei "resolver" esse desespero existencial através do trabalho frenético. Por anos eu acreditei que, se eu produzisse o suficiente, se eu tivesse sucesso financeiro, eu estaria protegendo o futuro da minha familia, orgulho do meus pais e a segurança da minha esposa. Desde que casamos, fui inscesante no trabalho com dois ou tres trabalhos, alem das horas dedicadas aos estudos.

 

Por último tornei-me o motor central de tentativas que, embora ambiciosas, provou-se uma armadilha: dediquei todo o meu tempo em projetos como escalar empresas através do posicionamento de marca e gestão operacional, abri uma adega comercial com bebidas finas para o segmento de luxo, em seguida criei uma marca de consultoria empresarial para empresas online, o  Rensga Véi Negócios Digitais.

 

Como toda empresa em seu início eu o idealizador e unico no negócio,  me via como o multitarefas supremo, o resolvedor de problemas que nunca dormia, o homem que acreditava piamente na própria imortalidade operacional. E movido por uma necessidade quase patológica de ser útil e reconhecido, tentei resolver esse desespero existencial através do trabalho frenético, acreditava que o sucesso era uma equação simples de esforço bruto e noites em claro.

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Eu trabalhava de domingo a domingo, sem pausas para o lazer, ignorando os sinais de um corpo que já pedia socorro, ignorando os sinais do corpo em nome de planilhas e metas.. Mas a vida, em sua ironia implacável, mostrou que eu não tinha o controle de tudo. O castelo de cartas ruiu. Clientes desonraram compromissos, o fluxo de caixa secou e me vi enfrentando a falência. A pressão me levou ao limite. Minha mente falhou, apresentei indícios de burnout e, no meio do caos, meu casamento de 14 anos entrou em crise. Ficamos separados por três meses. Eu estava falido financeiramente, exausto mentalmente e emocionalmente quebrado.

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A desestabilização do orçamento familiar não foi apenas um revés financeiro; foi um golpe de misericórdia na minha autoestima de "provedor". Aquela era a terceira vez que eu enfrentava a falência em menos de dois anos. Cada queda anterior fora um aprendizado, mas esta parecia o fim da linha. O buraco aberto no chão da minha vida era tão profundo que a luz do topo parecia apenas um ponto minúsculo e inalcançável. Eu estava sendo confrontado com a verdade de que o "esforço bruto" não poderia me salvar do abismo que eu mesmo ajudei a cavar. Perdendo a minha dignidade e o meu propósito no caos de uma rotina que não deixava espaço para a vida.

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O Abismo: Quando o Corpo Diz "Não"

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O "mundo ideal" que eu construía em minha cabeça ruiu sob o peso da negligência. A cetoacidose diabética — uma resposta severa do corpo ao estresse extremo, onde a acidez do sangue atinge níveis críticos — não foi apenas um diagnóstico médico; foi o "chega" definitivo do meu destino. Eu vinha ignorando os sinais por anos, sacrificando a insulina e o sono em nome de planilhas de marketing e metas de vendas que, na hora da verdade, não valiam o oxigênio que eu lutava para absorver.

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A UTI hospitalar, com seu ambiente gélido, seus monitores cardíacos ritmados — um bip constante que dita o tempo que nos resta — e o isolamento forçado pelos protocolos de biossegurança, tornou-se o meu mosteiro. Deitado em uma cama de hospital, despido de qualquer autoridade, vestindo apenas uma fralda e conectado a mangueiras de soro que entravam em minhas veias como raízes de uma vida que eu estava drenando, a ilusão do "homem de sucesso" dissipou-se por completo. Não havia reuniões, não havia deadlines, não havia a urgência dos clientes do Rensga Véi. Havia apenas eu, a presença de Deus e o silêncio cortante de um lugar que não admite vaidades.

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Foi ali, enquanto olhava para as senhoras acamadas ao meu lado — uma delas, aos 98 anos, lutando por um suspiro final enquanto eu, muito mais jovem, estava ali pela terceira vez por puro desleixo — que o choque de realidade se instalou com uma força brutal. Eu era um profissional que buscava escalar empresas, dominar nichos e gerir faturamentos de milhões, mas eu não conseguia escalar a montanha da minha própria saúde. O medo do fracasso, que sempre foi o combustível do meu motor, transformou-se em uma angústia somática: o medo real de nunca ter sido, de fato, um pai presente para o Lorenzo ou um esposo que honrasse a sabedoria da Samela.

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Aquele quarto de UTI era um microcosmo da finitude. Ali, a minha humanidade foi reduzida ao essencial. Tive que enfrentar a humilhação do "compadre" (um dispositivo urinário masculino, geralmente de plástico ou inox, utilizado em UTIs e hospitais para coletar a urina de pacientes acamados ou com mobilidade reduzida) e a necessidade de ajuda para cada movimento básico, uma lição de humildade que nenhum curso de gestão ou mentoria empresarial jamais poderia me ensinar. O contraste era doloroso: enquanto minha mente, viciada em trabalho, ainda tentava desenhar estratégias para corporações ou para as consultorias de luxo que atendia, meu corpo estava preso em uma frauda, lutando contra o desequilíbrio metabólico.

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Foi nesse cenário de absoluta vulnerabilidade que entendi a gravidade da minha "empatia projetiva". Eu via naquelas senhoras — naquelas vidas que se desfaziam diante de nós como espelhos. Eu percebi que, ao me dedicar inteiramente à construção de marcas alheias, eu estava apagando a minha própria marca, deixando-a desbotada para aqueles que deveriam ser a minha prioridade. O barulho dos aparelhos de arritmia parecia, por momentos, um lembrete rítmico do quanto eu estava desperdiçando meu tempo de qualidade.

 

Perguntei-me, entre uma oração e um ajuste no soro: Se a vida terminasse ali, o que sobraria da minha história? Tabela de vendas, tráfego pago, estratégias de posicionamento? Nada disso teria valor na hora da partida. O que restaria seria o rastro do meu amor, a qualidade dos meus abraços e a atenção que eu teria (ou não) dedicado aos que caminhavam ao meu lado. O "depois" — que eu tanto adiava para priorizar a agenda — revelou-se uma ilusão perigosa. Eu estava construindo um império de areia enquanto negligenciava o alicerce da minha própria alma.

 

Ali naquela grande sala fria que a minha mente, viciada em trabalho, finalmente silenciou. E no silêncio, Deus falou. Uma palavra se repetia constantemente: paciência. Eu precisava aprender a esperar, a depender e a confiar.

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Um período de incerteza, contas atrasadas e medo. Mas foi ali que percebi algo que mudou minha vida: a fé inabalável da minha esposa, sustentou aquilo que a minha ansiedade não conseguia segurar. Ela permaneceu firme e confiante enquanto eu lutava contra o pânico. De formas que não faziam sentido lógico, nada faltou em nossa casa.

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A Travessia: O Encontro com a Verdade

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Na enfermaria, conheci Adão Rubens Magalhães, um senhor de aproximadamente 60 anos, cuja sabedoria parecia transcender as paredes brancas e assépticas do hospital. Ele chegou ao meu lado logo após a minha saída da UTI, trazendo consigo o peso de seus desafios intestinais, e também uma paz que contrastava brutalmente com a agitação frenética que eu chamava de "vida". Entre um exame e outro, nossas conversas tornaram-se o meu refúgio. Ele me ensinou, através das Escrituras, que o Verbo não era apenas um conceito teológico abstrato; o Verbo era a própria vida, a força vital que sustenta o universo.

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Sentado ali, entre soros e monitores, Adão me mostrou como a Bíblia funciona como um verdadeiro manual de sobrevivência, um mapa para quem, como eu, estava totalmente perdido na própria rotina. Discutimos desde a profundidade de João 1:1 até as lições sobre descendência e propósito. Aquelas conversas reacenderam uma chama que o marketing digital e a busca incessante por métricas de vaidade haviam abafado. Eu, que me orgulhava de ser um especialista em posicionamento de marca, percebi que eu não tinha nenhum posicionamento perante a minha própria existência.

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Eu me perguntei, com uma honestidade que doía: Como posso ser um mentor de negócios, guiando outros empresários rumo ao sucesso, se eu não sou mestre da minha própria rotina? O que estou deixando registrado na mente do meu filho, Lorenzo, quando ele olha para mim e me vê escravo de telas e prazos inalcançáveis? A resposta era um espelho cruel, mas necessário.

 

A reciprocidade de ter sido salvo — pela insistência inabalável da minha esposa, Samela, que não arredou o pé, deixando todos os seus afazeres para ser minha âncora em todos os nossos 15 anos juntos; pelas orações dos meus pais, a fé da minha sogra, dos amigos e familiares, e pelos cuidados minuciosos de uma equipe médica incansável — mudou tudo. Percebi que o sucesso que não é compartilhado, que não gera conexão real e que não deixa um legado de afeto, é, na verdade, um castigo.

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Eu via o Adão com sua esposa, Marlene, uma senhora afetuosa que cuidava dele com uma dedicação que me fazia desejar ser aquele tipo de marido. Ali, no silêncio da enfermaria, entendi que eu estava buscando riqueza de recursos, mas o que realmente definia a minha vida — e o que eu estava quase perdendo — era a riqueza de amor, que ali, nós tínhamos de sobra. Aprendi que o tempo não é dinheiro; o tempo é o palco onde as histórias são escritas.

 

Decidi, naquele leito, que o meu "Eu" futuro não seria um acúmulo de tarefas concluídas, mas um acervo de momentos vividos de olhos nos olhos. Entendi que, se o Verbo se fez carne para habitar entre nós, o meu dever era fazer da minha própria carne um reflexo de presença, e não apenas de produção. A morte, em sua silenciosa pedagogia, me ensinou que ser um realizador não significa vencer o mundo, mas vencer o vício de viver longe de quem amamos.

 

A Transformação: O Agente do Último Adeus

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Após sair da UTI, minha vida mudou. Não por um passe de mágica, mas por uma mudança radical de mentalidade. Deixei de ser o "faz-tudo" do marketing digital, onde o sucesso era medido por métricas de vaidade, e Deus - a quem muitos chamam de destino - me levou a ser um Agente Funerário de uma das maiores e mais respeitadas empresas funerárias do estado de goiás.

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Parece contraditório? À primeira vista, talvez seja. O mundo corporativo exige aceleração, volume e o culto incessante à produtividade; a funerária, por outro lado, exige o freio, o silêncio e o acolhimento do que é irremediável. Mas é exatamente ali, na fronteira tênue entre a vida e a morte, que encontrei a clareza que o frenesi do mercado me negava.

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A funerária me ensinou a verdadeira "liturgia do adeus". Acompanhar famílias em seus momentos de maior desamparo, onde o chão parece desaparecer sob os pés, deu-me uma perspectiva rara e impagável. Ali, o celular não toca — ou se toca, é ignorado com o desdém que merece diante da finitude. Ali, não existem prazos de entrega ou reuniões de brainstorming. Existe apenas a verdade nua de que a vida é, essencialmente, presença.

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Observar o luto me trouxe revelações que nenhum curso de gestão ou treinamento comercial jamais poderia oferecer. Vi viúvas cujos olhos buscavam, em um último olhar, a confirmação de que foram amadas; vi pais cujos abraços na urna traduziam todo um legado que eles nunca tiveram tempo de verbalizar. Essa vivência moldou em mim a compreensão de que não tatuamos nossa existência em mármore ou em contratos de alto faturamento; tatuamos a alma de quem amamos nos pequenos, quase invisíveis, momentos cotidianos.

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É o ajoelhar-se no chão da sala para brincar com meu filho, Lorenzo, olhando-o nos olhos, que realmente constrói o meu patrimônio. É o afago na mão da minha esposa, Samela, após um dia exaustivo, que estabiliza o meu coração. Aprendi que a escuta ativa — aquela que pratica o silêncio enquanto o outro fala — não é apenas uma técnica de vendas para converter clientes; é o maior ato de respeito que podemos oferecer a outro ser humano.

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Hoje, ao atuar na empresa funerárial, não vejo apenas corpos ou processos burocráticos. Eu vejo histórias inacabadas que me lembram, todos os dias, que o "amanhã" é uma aposta perigosa. A morte é uma professora que não dá segundas chances, mas ela deixa lições gravadas a ferro e fogo para quem tiver a coragem de olhar. Ela me ensinou que ser um homem de sucesso é ser um homem de presença. 

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A transição da "Rensga Véi" para a funerária não foi um retrocesso, mas a minha maior subida. É a partir desse lugar de introspecção e serviço que hoje construo minha literatura e meus negócios. Descobri que só podemos escalar um empreendimento quando temos a segurança de saber quem nós somos e o que estamos deixando para trás. Não sou mais um escravo das horas, mas um guardião do tempo.

 

Cada dia que amanhece é, para mim, uma nova oportunidade de não ser apenas um espectador da vida dos outros, mas o protagonista da minha própria história — com a sabedoria de quem já esteve à beira do abismo e, por um milagre da insistência do amor, escolheu voltar para abraçar o que realmente importa. A morte me ensinou a viver com intensidade, sem a necessidade de provar nada para ninguém, exceto para o espelho, onde hoje vejo um homem que aprendeu que o maior sucesso é chegar ao fim do dia com a consciência limpa, o corpo aquecido pelo abraço do meu filho e os afetuosos beijos da minha esposa, com o coração repleto de momentos vividos, não de tarefas cumpridas.

 

Do Silêncio do Luto à Voz do Legado: Minha Missão Literária

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Hoje, dedico meu tempo e minha energia vital à construção do seu legado literário. Se por anos minha mente foi ocupada por métricas de conversão e estratégias de escala, hoje ela é habitada por personagens que clamam por existência e por uma história que se recusa a ser esquecida. Mistanásia não é apenas um título; é um projeto de vida que explora as feridas e as belezas da colonização brasileira sob a ótica de ciclos contínuos e entidades que habitam o imaginário do nosso povo. É o meu esforço consciente para recontar quem somos, mergulhando no passado colonial para entender o presente e projetar um futuro onde a nossa essência não seja apagada.

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Minha trajetória, que outrora passou por consultorias e mentorias de alto impacto, hoje serve a um propósito muito mais perene. Toda a precisão, o olhar clínico e a atenção aos detalhes que cultivei em ambientes de alta pressão são, agora, filtrados pela sabedoria de quem compreendeu, da maneira mais dura, que o tempo é um recurso não renovável. Se antes eu ajudava os negócios a crescerem, hoje meu compromisso é com a expansão da consciência através das palavras. Acredito que a escrita deve servir à liberdade e ao resgate da memória, nunca ao aprisionamento de uma rotina vazia.

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Escrever tornou-se o meu processo de cura e de resistência. Este site nasceu para ser o repositório oficial das minhas obras, pesquisas e artigos. Aqui, compartilho o desenvolvimento de Mistanásia, uma obra que me desafia diariamente a conectar dois tempos paralelos: a era colonizadora, com sua violência e seus mitos despertados, e uma era distópica futuro-realista que reflete as consequências de quem esquece suas raízes. Através da perspectiva de cinco crianças, tento desvendar como o folclore e as entidades brasileiras — frequentemente reduzidos a histórias infantis — são, na verdade, manifestações profundas da nossa psique coletiva.

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Ao lado deste épico, dedico-me às crônicas do meu cotidiano como agente funerário. Cada atendimento na funerária é uma lição sobre a dignidade humana. Minha escrita é alimentada pelo peso do "último adeus" e pela observação direta da fragilidade da vida. Se a experiência com minha avó Jertulina me ensinou que o Alzheimer é a primeira morte — o esquecimento da própria história —, meu trabalho diário me ensinou que a segunda morte, a física, pode ser um reencontro sagrado com a nossa verdade.

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Não estou mais aqui para vender fórmulas. Estou aqui como um eterno aprendiz, movido pela curiosidade insaciável que encontrou na finitude o verdadeiro segredo para a abundância criativa. Este espaço é um convite para você acompanhar minhas investigações sobre o oceano, o cérebro humano, os mistérios bíblicos e as lendas que formam o DNA do Brasil.

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Quero que este site seja mais do que uma vitrine de livros; que seja um ponto de encontro para quem, assim como eu, acredita que as histórias que deixamos tatuadas na alma das pessoas são a única coisa que realmente sobrevive ao sepulcro.